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Me falta mi amigo, ese que me ayuda a pasar por la vida disfrutando de cada segundo, de cada latido, ese que endulza los momentos amargos que a veces nos toca vivir sin entender porque nos han tocado.
Me falta mi amigo, el que me protege de esa rosa tentadora tan hermosa por fuera y que en el fondo lo único que espera es llevarme hacia ella para enterrarme sus filosas espinas; el que me roba una sonrisa.
Me falta mi amigo, el que entiende mis silencios y mis explosiones de rabia. El que me cuenta como se siente cuando sale el sol y en esas miedosas noches de tormenta.
Me falta mi amigo, me falta el aire que necesito para vivir.
me gusta... es fresco. El calor invita a escribir fresquito... Te falta tu amigo... ahis... que ........que es tu amigo...
ResponderEliminarNo es que muera de amor, muero de ti.
ResponderEliminarMuero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en el que estoy solo,
en mi en que faltas,
en la calle donde mi brazo está vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde quisiera que mi hombro acostumbrara tu cabeza,
y mi mano tu mano
y todo yo se te como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que esté fuera de mí
y en el lugar en el que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoramos, nos morimos
entre los dos, ahora, separados
del uno al otro, diariamente
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos oscuros e incesantes.
Me muero de mi cuerpo y de tu cuerpo
de nuestra muerte, amor, muero, morimos
en el pozo de amor a todas horas
inconsolable, a gritos
dentro de mí quiero decir, te amo, te llamo
te llaman los que nacen, los que vienen de atrás
de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora
y escribirnos, y hablarnos, y morirnos...
(Jaime Sabines, poeta mexicano)